Chant aux enfants abusés, Fran Nuda, poèmes

Comment ne pas y penser encore plus en cette période de pandémie ? Comment ne pas penser à ces enfants, les mains fouillant la montagne d'immondices afin d'y trouver de quoi gagner quelque sou ou de quoi manger et qui d'un sourire vous disent " moi je n'ai pas peur d'un virus et si je meurs c'est pas grave " ? Comment ne pas penser à tous les enfants qui, déjà, bien avant ce virus, ont connu tant d'horreurs en si peu de temps, parfois au sein même du foyer chargé de les protéger ? Tout abus de pouvoir commence là, dans l'enfance, que l'on soit homme ou femme, et le pire des abus est celui qui touche à l'intime ; je pense là, en cette période de confinement, à tous les enfants abusés au sein même de leur foyer auquel ils se trouvent actuellement totalement prisonniers, sans aucun aide. Leur prêter mes mots est bien maigre consolation mais puissent-ils sensibiliser quelques-uns afin que cette situation évolue vers le respect de l'enfance.

Fran Nuda

Toile numérique de RICOU G.

Amputation

Bras ballants il attend

le boucher, il entend

il sera amputé, il le sait

d'un bras, sera privé

 d'une jambe, malaisé

dans son corps, mutilé,

 dans son âme, percé.

Est là, les bras ballants

 personne  ne l'attend

ne survit qu'un manant,

 personne ne l'entend.

Sonne l'heure de l'horreur,

 voudrait n'y lire qu'un leurre

comment rester sans peur 

quand privé de lueur ?

Eût pu tendre le bras

 pour saisir dans le tas

ce qui jamais n'aura,

 il a raté le pas.

Enfant de rien

Le sexe en alerte

n'ont pas vraiment de mauvaises idées

juste de la curiosité

ils veulent avant tout s'amuser

se prouver leur virilité

ils ont l'âge de la puberté.

Parmi eux douce et gentille

une bien jeune petite fille

si gaie d'être en compagnie

qu'elle accepte leurs manies.

Trop naïve et trop innocente

elle ignore ce qu'ils ressentent

ils en usent avec abus

elle ignore qu'elle est perdue.

Eux s'amusent à faire l'amour

pour gagner de la bravoure

c'est chacun son tour

et faut payer pour.

Ce ne sont que jeux d'enfants

pour grandir adolescents

de la fillette ils tirent profit

pour satisfaire toutes leurs envies.

Dans le silence des plus grands

se meurt peu à peu un enfant

c'est lui le grand perdant

de ces jeux en apparence 

innocents.

Dans le quartier

tout le monde le sait

ces jeunes sont réputés

ont commis des méfaits.

L'enfant pourtant est laissée

en trop grande liberté

à son frère qui fait d'elle

rien de moins qu'une poubelle.

Si ce poème est blessant

pensez aux enfants

qui ignorants sont consentants

aux jeux pervers des plus grands.

C'est leur droit d'existence

qui est mis en balance

la victime se condamne

à se vivre Peau d'âne.

Viol

Il bascule

hurle, patibule

tout son être on immole

à l'âge d'aller à l'école

se meurt la libellule

sans parole, tout en maux

c'est le portrait d'un marmot.

 à l'âge des calins

on lui ôte l'humain

truc, rien ou machin

la glace est sans tain.

Aucun autre matin

pour la vie du pantin

il est sorti pétrifié

des mains du meurtrier

Scission

Privé de son

 l'abus des émotions

scie, net, le SOI.

Domination sans diapason

l'être est pantois.

L'envahisseur 

destructeur abuseur

défend des valeurs

 renie les malheurs

dont il est l'auteur

leurre du beau parleur.

Dans l'ombre en secret

 l'horreur, sans arrêt

crée l'enfance trouée

 crime parfait

 l'enfant défait

 vivre a continué.

Malfaçon sans son 

laisse poindre à l'horizon

l'oraison de l'enfant hameçon.

Souffrant sans raison

 grandira polisson.

Que d'années pour prouver

 ce crime très partagé

jamais condamné,

 des enfants abusés

dans le plus grand secret.

Voyeurs muets 

au banc des accusés...

De celui qui fait

 à celui qui tait

combien d'accusés

 condamnés

pour qu'un jour 

disparaisse

cette mise en laisse

 de l'enfant détresse.

Issue de secours

Toi qui crois me voir

 ignorant, en moi, le loir

comment  t'apercevoir 

que je vis dans le noir ?

Vite, un secours

 pour me libérer des secousses !

Mal qui me parcourt, 

vite, le sortir de sa gousse !

Sortir de ma tour,

 sans craindre les alentours !

Quand me prend le tournis,

 fuir le charivari !

Quand va sonner l'heure

 de ce possible bonheur ?

Naître et sortir du leurre

 d'un bien piètre voleur.

                    

  Il était enfant seul...

Il meurt au monde l'enfant qui pleure

le geste immonde le rendit leurre.

Qui entend son pleur, là, tout intérieur ?

Quel est ce malheur qui fait que l'enfant pleure ?

Nul ne le sait, l'enfant seul est blessé.

Qui entend son pleur, là, tout intérieur ?

A la vie il sourit, pourtant l'enfant,

de la vie, est banni, il eût aimé la vie.

Qui entend son pleur, là, tout intérieur ?

Il trace ailleurs la forme du bonheur

qu'il construit dans la nuit, caché au fond du puits

Qui entend son pleur, là, tout intérieur ?

Obligeance

A six ans

on a tous les talents

surgit un manant

s'arrête le temps.

Vilaine coïncidence

sales circonstances

stoppent, net

le rire de l'enfance.

Dans l'indifférence

le brouillard devient dense

tombée dans l'absence

une enfant se balance.

Au fil des ans

sans le moindre sentiment

le mors aux dents

rend le rire grinçant.

Illusion de l'instant

rend l'être manquant

privé d'existence

il survit dans la danse.

A quand le hurlement

pour tuer le manant

qui git depuis longtemps

au fin fond de l'enfant ?

Encore combien de rage

et de coups de dents

pour rendre l'enfant

propre en dedans ?

Toi l'enfant qui m'entends

refuse l'obligeance

envers les plus grands.

Une saison en hiver

A six ans, la voix brisée, la vie m'a quittée

sept ans, l'air innocent, mais je crache du sang.

Blessure après blessure, la vie me traverse

sinécure, mais, sans cure, d'une enfant encore pure.

Travers, revers, l'hiver, dans la vie de l'enfant

entre la saccager brutalement, sauvagement.

PAIX, PAIX, pour cette enfant, une paix méritée

car, après tant d'années...Ayez enfin pitié...

Pitié pour les enfants, les enfants condamnés

aux excès de ceux qui, adultes animaliers,

en eux, sculptent l'horreur, qui, d'une bouchée, voleurs

en eux, tracent, leur sillon, sillon de perversion.

Impunité de l'action dont voici l'oraison...

Malheur 

Malheur !

c'est le prix de la vie

de l'enfant qui se meurt

Qu'avez-vous à dire, vous, 

les Grands, les spectateurs ? 

Qu'avez-vous à dire, vous,

à ces vils destructeurs ?

Quel prix accordez-vous 

à l'outrage du sacré de la vie

de votre vie aussi ?

J'ai beau tendre l'oreille

en écho du silence...

pas de réponse 

à la dégénérescence

pas de réponse 

à l'enfance en souffrance

Il pleure 

dans le coeur

de l'enfant

qui meurt

du silence

des grands

qui ont peur 

L'enfant de coeur

Tu es Guédy l'Errant 

au coeur pourtant si grand

Tu fuis tes sentiments

 et refuses ton Rang.

Tu appartiens aux Grands

 et non point aux manants

Tu connus le tourment

 des enfants sans maman.

Tu fis face au Levant

 tes larmes ravalant

Tu restas bon enfant 

bien qu'exclu de ton Clan.

Il te faut à présent 

laisser couler ton sang

Te vivre à cent pour cent 

réveiller le Gisant.

Ta vie devenue vent 

te rend intermittent

Toi qui naquis aimant 

rejoins ceux de ton Rang.

En toi l'Etre naissant 

rendra ton coeur saignant

Tu deviendras très grand 

brillant comme un diamant.

Fran Nuda