Lorsque l'enfant paraît, Victor Hugo, vidéo, F Nuda

Voilà... tu es désormais parmi nous petit B. Je n'écris pas ton prénom en entier car il appartient à tes parents de le faire sur ce vaste réseau mondial qu'est Internet. Pourras-tu un jour visionner cette vidéo ou sera-t-elle alors obsolète, comme celles que j'ai faites, en leur temps, de mes  deux derniers enfants et de ma petite-fille ? Tout va si vite en technologie... Quel sera ton monde à tes 20 ans ? En attendant, je te dédie cette modeste vidéo, à ton grand frère L. aussi, vidéo prise au mois de juillet lorsque j'étais chez tes grands-parents... on y voit tes arrières-grands-parents, ton papa là où toi aussi tu le verras le plus souvent dès que tu seras en âge de faire comme ton grand frère, tes premiers pas sur la planche,... eh oui, ça ne va pas tarder... ainsi en est-il lorsqu'on naît basque côté France du côté de Bayonne... et tu vas être à bonne école si je puis dire puisque ton papa enseigne le surf... Je n'ai pas pu voir ta maman, hélas, un peu à cause de toi, faut le dire, car tu t'appliquais à devenir solide, bien costaud, et ça n'a pas loupé... né en pleine tempête Ciara, si ça, ce n'est pas un signe d'appartenance...

Fran Nuda

                                       
                                                                       

Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille
Applaudit à grands cris.
Son doux regard qui brille
Fait briller tous les yeux,
Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être,
Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,
Innocent et joyeux.

Soit que juin ait verdi mon seuil, ou que novembre
Fasse autour d'un grand feu vacillant dans la chambre
Les chaises se toucher,
Quand l'enfant vient, la joie arrive et nous éclaire.
On rit, on se récrie, on l'appelle, et sa mère
Tremble à le voir marcher.

Quelquefois nous parlons, en remuant la flamme,
De patrie et de Dieu, des poètes, de l'âme
Qui s'élève en priant ;
L'enfant paraît, adieu le ciel et la patrie
Et les poètes saints ! la grave causerie
S'arrête en souriant.

La nuit, quand l'homme dort, quand l'esprit rêve, à l'heure
Où l'on entend gémir, comme une voix qui pleure,
L'onde entre les roseaux,
Si l'aube tout à coup là-bas luit comme un phare,
Sa clarté dans les champs éveille une fanfare
De cloches et d'oiseaux.

Enfant, vous êtes l'aube et mon âme est la plaine
Qui des plus douces fleurs embaume son haleine
Quand vous la respirez ;
Mon âme est la forêt dont les sombres ramures
S'emplissent pour vous seul de suaves murmures
Et de rayons dorés !

Car vos beaux yeux sont pleins de douceurs infinies,
Car vos petites mains, joyeuses et bénies,
N'ont point mal fait encor ;
Jamais vos jeunes pas n'ont touché notre fange,
Tête sacrée ! enfant aux cheveux blonds ! bel ange
À l'auréole d'or !

Vous êtes parmi nous la colombe de l'arche.
Vos pieds tendres et purs n'ont point l'âge où l'on marche.
Vos ailes sont d'azur.
Sans le comprendre encor vous regardez le monde.
Double virginité ! corps où rien n'est immonde,
Âme où rien n'est impur !

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire,
Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire,
Ses pleurs vite apaisés,
Laissant errer sa vue étonnée et ravie,
Offrant de toutes parts sa jeune âme à la vie
Et sa bouche aux baisers !

Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime,
Frères, parents, amis, et mes ennemis même
Dans le mal triomphants,
De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles,
La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles,
La maison sans enfants !

Victor Hugo.  Lorsque l'enfant paraît